O Cais do Ginjal

Romeu Correia

Era uma noite de verão, morna, de ares parados e céu estrelado. A Lua, enorme lá no alto, punha tons de madre-pérola no firmamento. As águas do rio pareciam paradas, sem a menos vibração. A maré subira à quina da muralha, mas em breve iria voltar à vazante. Pequenos peixes saltavam fora do tapete líquido, quais faúlhas de prata cintilante na noite quente. Barcos fundeados no Tejo, pardos de sossego, pareciam vazios de tripulação. Pairava em redor dos meua olhos e sentidos um clima fantástico, que a minha adolescência ingénua tornava ainda mais irreal.
(...)

Cravo

Maria Velho da Costa

Com que embevecimento ou avidez comtemplei de novo o rosto aberto do meu povo, as suas mãos falantes. Quis crer que não haveria então qualquer violência a cometer. Quis querer que os meus amados mais amados haviam de sair de cara limpa de seus retiros de nadas, casulos de mal estar em chãos forrados, fartamentos de pazes tristes, inteligências. Quis querer que a mesma vocação da própria perda que sempre foi causa de os preferir havia de ter nessa hora da minha pátria o seu cumprimento.

(...)

A Ceia dos Cardeais

24ª Edição -1921

Júlio Dantas

Uma grande sala no Vaticano. - Paredes cobertas de panos de arraz. - Amplos tectos de caixão, com apainelamentos de talha doirada. - Um retrato de cardeal, vermelho, sobre o fogão. - À Direita baixa, o cravo, o violoncelo e o violino dum terceto clássico. - Estantes altas, fradescas, Luzes. - Ao fundo, targo tamborete onde repousam as capas, os chapéus, os bastões. - À esquerda baixa, grande armário pesado de baixela de oiro e prata batida. - Quasi a meio, bufete onde seiam os três cardeais: toalha de holandilha picada de rendas; serviço de Sèvres, em branco e ouro; cristais.
Luzes.

O Azul Deserto da Tarde

(Prémio de Revelação de Ficção 1987 de A.P.E./I.P.L.L.)

Eunice Cabral

A rua está deserta às dez da noite. Podendo vê-la melhor com os passeios bordados de árvores novas, os candeeiros baixos e os vários carros estacionados, nada tem de deserto esta rua. Apenas a calma de uma artéria às dez da noite dum dia de semana.
(...)

Mar Meu

Xanana Gusmão



Mar Meu
Pudesse eu
prender entre os dedos
os suspiros do mar
e distribui-los
ás crianças

Pudesse eu
acariciar com os dedos
A suave brisa das ondas
e sentir cabelos
de crianças

(...)

O Juramento da Duquesa

Pinheiro Chagas

(...)

Em Castelo de Vide D.Nuno de Mascarenhas exercitou também os seus soldados em escaramuças com os Castelhanos. Entretanto Martim Afonso de Melo, o novo governador de armas, fortificava Estremoz, costumava os habitantes à vigilância e ao bom acordo, dando-lhes relatos falsos, e abastecia com os recursos de que dispunha, e que eram limitados, as praças da fronteira.

(...)

A Casa do Incesto

Anais Nin

Na manhã em que me levantei para começar este livro tossi. Algo estava a sair-me da garganta, a estrangular-me. Rasguei o cordão que o retinha e arranquei-o. Voltei para a cama e disse: Acabo de cuspir o coração. Existe um instrumento chamado quena que é feito de ossos humanos. Tem origem no culto que um índio dedicou à sua amante. Quando ela morreu ele fez dos seus ossos uma flauta. A quena tem um som mais penetrante, mais persistente do que a flauta vulgar. Aqueles que escrevem sabem o processo. Pensei nisto enquanto cuspia o coração. Só que eu não estou à espera da morte do meu amor.

(...)

Os Pescadores

Raúl Brandão

(...)
De manhã saio em Olhão deslumbrado. Céu azul-cobalto - por baixo, chapadas de cal. Reverberação de sol, e o azul mais azul, o branco mais branco. Cubos, linhas geométricas, luz animal que estremece e vibra como as asas de uma cigarra. Entre os terraços, um zimbório redondo e túmido como um seio aponta o bico para o ar. E ao cair da tarde, sobre este branco imaculado, o poente fixa-se como um grande resplendor. É uma terra levantina que descubro; só lhe faltam os esguios minaretes. Duas cores e cheiro : branco, branco, branco, branco doirado pelo sol, que atingiu a maturidade como um fruto, pinceladas de roxo uniformes para as sombras, e um cheirinho suspeito a cemitério. O fruto que chega a este estado está a dois dedos do apodrecimento, e é talvez por isso que a ideia do sepulcro me não larga nas noites brancas e pálidas em que me julgo perdido num vasto campo funerário...
(...)

Quatro Prisões Debaixo de Armas

Vitorino Nemésio

O Matesinho de São Mateus era o maior gavola que a Vila da Praia tinha. Isto diziam certos pescadores, cheios de invejidade da sua fisga certeira. Por mim (escreve Mateus Queimado) nunca vi peito mais firme, dentes e riso mais abertos, bizarria maior a contar uma vida caipora, sim, mas mais divertida e rasgada que uma tarde detoiros cheia de fava torrada e de guiseiras luzidas.(...)

O Duelo

Bernardo Santareno

"Pela sua linguagem, que é bela sobretudo na boca de Rosária e Manuela, e pela sobriedade dos seus lances dramáticos, O DUELO, quanto a mim, é das peças de BERNARDO SANTARENO que, uma vez em cena, consagrarão definitivamente um dramaturgo já hoje, sem favor, dos mais altos expoentes da dramaturgia nacional."

JOÃO GASPAR SIMÕES
(in "Diário de Notícias")

(2ªEdição,Lisboa,1974)

As Estações do Rosto

José Jorge Letria

Prémio José Galeno de Poesia - 1984
da Sociedade Portuguesa de Autores



O Imperfeito Olhar



Vou perdendo a noção dos meses
o sentido da distância que entre eles
se ergue como uma fronteira de névoa.
Imagino que uma serpente atlântica,
em voo tangencial às águas, engole um poema de Poe,
uma flor maligna de Baudelaire,
um delírio nocturno de Rimbaud. Exausto
de referências, silencio o sonho
e os seus sentidos alucinantes, alcandorados
na torre mais alta e vertiginosa do sono.
Há dias em que não se pode sair com a poesia à rua (...)

Vértice da Água

Artur Jorge








Como se subitamente dos amantes
fere-se nos lábios
a manhã

as folhas cortam o poema
sobre os pássaros
despenhados

(Não é de alegria o seu silêncio)

Ilhas

Sophia de Mello Breyner Andresen




Madrugada





Um leve tremos precede a madrugada
Quando mar e céu na mesma cor se azulam
E são mais claras as luzes dos barcos pescardores
E para além de insânias e rumores
A nossa vida se vê extasiada

O Livro do Desassossego

Bernardo Soares

(...)

O mundo é de quem não sente. A condição essencial para se ser um homem prático é a ausência de sensibilidade. A qualidade principal na prática da vida é aquela qualidade que conduz à acção, isto é, a vontade. Ora há duas coisas que estorvam a acção - a sensibilidade e o pensamento analítico, que não é, afinal, mais que o pensamento analítico. Toda a acção é, por natureza, a projecção da personalidade sobre o mundo externo, e como o mundo externo é em grande e principal parte composto por entes humanos, segue que essa projecção da personalidade é essencialmente o atravessarmo-nos no caminho alheio, o estorvar, ferir, e esmagar os outros, conforme o nosso modo de agir.(...)

O Paraíso do Esquecimento

Urs Widmer

Desde sempre admirei aqueles poetas frívolos que andavam despreocupadamente de metro ou organizavam orgias nas tabernas dos subúrbios com os manuscritos das suas obras primas, dos quais não tinham cópia. Evidentemente, deste modo os manuscritos desapareceiam, perdidos, depois de uma noite fria debaixo de lâmpadas fluorescentes de uma loja de sorvetes de Nova Iorque ou caídos do porta-bagagens da bicicleta, transporte dos poetas para casa, à primeira luz da madrugada - rodeados pelo chamamento dos cucos - saídos há pouco da cama de uma amante que agora dormitava, e à qual leram primeiro o livro todo, antes de partirem com ela a caminho de um céu, vedado a nós, mortais.(...)

Busca

José Fanha


Natureza Morta





Senhor Ministro
não se assuste
esteja à vontade
Viva a Liberdade!
eu fecho a porta.

Os artista desta terra
continuam a pintar
a natureza
morta.

O Sorriso aos Pés da Escada

Henry Miller

O Sorriso aos Pés da Escada foi escrito a pedido do pintor Fernand Léger. O compositor italiano Antonio Bilbalo compôs uma ópera a partir desta pequena e maravilhosa história do palhaço Augusto, que Miller classificou como a mais estranha das histórias que escrevera.

(...)
Um dia destes, falando com um pintor meu conhecido acerca das figuras que Seurat nos deixou, afirmei-lhe que elas se encontravam enraízadas ali mesmo onde eles lhes deu vida - na eternidade.
Como me sinto grato por ter vivido com estas figuras de Seurat - na "Grande Jarre", no "Médrano" e fosse onde fosse, em espírito! Não há absolutamente nada de ilusório à volta destas suas criações, cuja realidade é imperecível.
Vivem na luz do sol, na harmonia da forma e do ritmo que é melodia pura. E também, de facto, com os palhaços de Rounault, os anjos de Chagall, a escada e a lua de Miró, e todo o seu "zoo" ambulante. Assim também como Max Jacob, que nunca deixou de ser um palhaço - (...)

Até Amanhã

Eugénio de Andrade





"Juventude"




Sim, eu conheço, eu amo ainda
esse rumor abrindo, luz molhada,
rosa branca. Não, não é solidão,
nem frio, nem boca aprisionada.
Não é pedra nem espessura.
É juventude. Juventude ou claridade.
É um azul puríssimo, propagado,
isento de peso e crueldade.

Ambas as Mãos Sobre o Corpo

Maria Teresa Horta


"Movimentos"

Apertei mais a tua mão presa na minha e senti-te subitamente longe. Dobrei mais ainda os dedos sobre os teus quase fincando as unhas, sentindo a pele quente, os dedos compridos, firmes, toda a tua mão como que todo o teu corpo. A saudade, a distância do teu corpo, a distância da tua mão ali na minha. O teu perfil recorta-se na quase total escuridão da sala. Desvio os olhos de ti e fixo-os no ecran brilhante, luminoso; o teu perfil persiste sobrepondo-se à rapariga que canta (...)

Subitamente distante encolho-me e sinto-me tão só que aperto mais os dedos sobre oe teus numa espécie de arrepio e torno-te a olhar o perfil correcto desenhado e frio na obscuridade da sala. Nos meus ombros a ausência do teu braço cria um vazio, uma ferida, uma cicatriz dolorosa. (...)

O Vestido Cor de Fogo

José Régio

III

E começou entre nós aquele período que chamam namoro. Maria Eugénia era filha única dum oficial reformado e duma senhora que, parece-me, não recebera em solteira grande educação. A posição e as relações do marido lhe tinham dado certo verniz. Não era preciso muito mais para que D.Altina (tal o nome de minha futura sogra) fizesse no meio burguês que se tornara seu a figura decente de qualquer outra.(...)

Às vezes, pensava comigo: "Mas como sucedeu isto, assim tão depressa, porquê?" Na verdade bastara o meu encontro com ela para eu sentir que a queria minha, e ela me estava destinada. Vir a tê-la -era como recuperar alguém que já me pertencia. E em certos momentos me inquietava, ou quase me assustava, o que nisto havia de obscuro e poderoso.

Refúgio Perdido

Soeiro Pereira Gomes



Sem pousar a mala, esperou que o carro eléctrico se aproximasse. Sentia-se quase no fim daquela fase do trabalho, a mais arriscada, fremente de perigos. Que alívio,quando chegasse a casa!
Estava a suar, cansado e cheio de sede;mas procurou dar ao rosto uma expresssão jovial, como se dissesse às pessoas que estacionavam na paragem:"Que bela manhã, não é verdade? Não reparem na mala... Tem roupa e não pesa nada." As pessoas anotaram,decerto,que havia ali mais um concorrente aos lugares vagos no carro, e não repararam mais naquele moço franzino e mal vestido, cujos olhos brilhavam, inquietos, sob o chapéu derrubado.
(...)

Sonetos Preversos

Joaquim Pessoa




Decerto sabes. De certos lábios
se aprende mais, talvez, a não falar.
É tolo escrever versos com os lábios
quando se pode, apenas, repirar.

Bom dia! Isto sim, é uma aresta
de qualquer verso a mais num telefonema.
As rugas são a pauta que há na testa
se ainda não é desta que o poema

irá morder a língua, irá calá-la
até que outra palavra se derrame
e possa transformar silêncio em fala.

Então, é ver a coisa mais infame:
o riso é como o estoiro de uma bala
e as palavras aplaudem o vexame.

Passagem de Fronteira

António Gomes Bonifácio

Hoje cumpro mais um aniversário e estou triste.Estou triste,porque coisas, fora do meu controlo, aconteceram sem uma explicação,sem uma "nota de culpa". Nada. Só "porque me apetece"(sic).
Assim, hoje, coloco aqui um apontamento de um livro não publicado em papel mas, eu sei, o autor não se importa: nem que seja aqui colocado, nem que não tenha sido publicado em papel.

NU


Eu estou nu
E me sinto nu.
Nu de ideias,
Nu de amizades,
Nu de tudo... Nu de tudo.
Eu estou nu
E me sinto nu.
Nu de crenças,
Nu de perspectivas,
Nu de tudo... Nu de tudo.
Deste ar que me envolve,
Desta areia,
Deste mar,
Desta vida.

As Intermitências da Morte

José Saramago

«No dia seguinte ninguém morreu».Assim começa este novo romance de José Saramago.Colocada a hipótese, o autor desenvolve-a em todas as suas consequências, e o leitor é conduzido com mão de mestre numa ampla divagação sobre a vida, a morte, o amor, e o sentido, ou a falta dele, da nossa existência.

Viagens na Minha Terra

Almeida Garrett

O Vale de Santarém é um destes lugares preveligiados pela natureza, sítios amenos e deleitosos em que as plantas, o ar, a situação, tudo está numa harmonia suavíssima e perfeita: não há ali nada grandioso nem sublime, mas há uma como simetria de cores, de sons, de disposição em tudo quanto se vê e se sente, que não parece senão que a paz, a saúde, o sossego de espírito e o repouso do coração devem viver ali, reinar ali um reinado de amor e benevolência.

( ed.Sá da Costa,1954,pag 73 )

Novos Contos da Montanha

Miguel Torga



O Pastor Gabriel

(...)Em silêncio e sem se mexer, deixou-a passar para a adega, que era ao fundo, numa loja contígua. Mas apenas sentiu desandar a torneira da pipa e a espuma do tinto a ferver dentro do barro lhe fez cócegas na garganta, pediu humildemente:
- Minha ama, dê-me uma pinga!
- Dou. Anda cá bebê-la ...
Ergueu-se num pronto, saltou por cima do gado, entrou no armazém, recebeu a pichorra, levou-a à boca e começou a consolar a alma. De repente, sem mais nem para quê, a moça, calada, dá-lhe um empurrão à vasilha com a ponta do dedo. De respiração afogada e ainda engasgado, a tossir, relanceou-a toda. Ao machio, a senhora morgada !
E nada mais simples: pousou a caneca e dobrou a rapariga sobre uma facha de palha.

Sonetos - Charneca em Flor

Florbela Espanca




Espera...




Não me digas adeus, ó sombra amiga ,
Abranda mais o ritmo dos teus passos ;
Sente o perfume da paixão antiga ,
Dos nossos bons e cândidos abraços !


Sou a dona dos místicos cansaços ,
A fantástica e estranha rapariga
Que um dia ficou presa nos teus braços ...
Não vás ainda embora, ó sombra amiga !


Teu amor fez de mim um lago triste :
Quantas ondas a rir que não lhe ouviste ,
Quanta canção de ondinas lá no fundo !


Espera ... espera ... ó minha sombra amada ...
Vê que pra além de mim não há nada
E nunca mais me encontras neste mundo !...

Praça da Canção

Manuel Alegre

Canção Terceira




Quando desembarcarmos no Rossio
canção
vão
dizer que a rua não é um rio
vão apressar o teu navio
carregado de vento carregado de pão.

Dirão que trazes tempestades
dirão que vens de espada em riste
e que foi sangue sangue o vinho que pediste.
Vão vestir-te com grades
que é um vestido para todas as idades
na Pátria dos poetas em Rossio triste.





( pag.65 ed.EA )

O Cheiro da Madeira

A.M. Galopim de Carvalho

Exercício de memória, sem a preocupação do relato rigoroso do cronista, O Cheiro da Madeira procura ser um ensaio de reconstituição de um viver colectivo do segundo quartel do século XX, na cidade e nos campos de Évora. Ficcionando ao sabor da sensibilidade de hoje, A. M. Galopim de Carvalho conserva, no entanto, os cheiros, os recortes e os matizes com que os sentidos os gravaram em recantos da memória de onde forma retirados. Lê-lo é estar lá, com os olhos, com as mãos. A cheirar, a rir, a chorar.

O Retrato de Dorian Gray

Oscar Wilde

Romance fascinante sobre a imortalidade, a perfeição, a juventude eterna e outras impossibilidades
Publicado em 1890 – com uma segunda edição do ano seguinte, a que o escritor acrescentou seis novos capítulos e um prefácio –, “O Retrato de Dorian Gray” chocou a hipócrita sociedade vitoriana que viu nele um espelho dos seus defeitos, alheio àquelas que considerava serem as suas virtudes. A crítica apressou-se a envolver o romance num escândalo que passou de literário a social quando a relação de Wilde com o Lord Alfred Douglas se tornou pública (em 1891). No prefácio à segunda edição, Wilde distancia-se da polémica (“Não existem livros morais ou imorais. Os livros são mal ou bem escritos. É tudo”) e desencoraja os que procuravam encontrar no seu ciclo de amizades as figuras inspiradoras das suas personagens: “O que a arte espelha realmente é o espectador e não a vida.”

A Montanha Mágica

Thomas Mann


O que devo eu então dizer sobre o próprio livro (Montanha Mágica) e ainda por cima, como deve ser lido? O começo é uma exigência muito arrogante, a dizer que se deva lê-lo duas vezes. É claro que essa exigência é retirada imediatamente para o caso de que na primeira vez se tenha ficado entediado. A arte não deve ser nenhum trabalho escolar nem dificuldade, nenhuma ocupação contre coeur, mas sim deve alegrar, entreter e animar e aquele sobre o qual uma obra não exerce esse efeito então este deve deixar a obra de lado e voltar-se para outra. Mas quem chegou uma vez até o final com a “Montanha Mágica” então eu aconselho a lê-la mais uma vez, pois seu feitio particular, seu caráter como composição traz consigo que o prazer do leitor aumentará e se aprofundará da segunda vez, - como se deve já conhecer uma música para poder gozá-la de acordo.

Extracto de Conferência apresentada por Thomas Mann em Maio de 1939 aos estudantes da Universidade de Princeton

As Rosas de Atacama

Luis Sepúlveda


Assim nasceu o presente livro, As Rosas de Atacama, “Histórias marginais” (aliás o título da edição original espanhola), e também histórias de marginais, os relatos, quase sempre curtos, que compõem esta obra têm os ingredientes a que Luis Sepúlveda habituou os seus leitores desde O Velho Que Lia Romances de Amor: a defesa da vida e da dignidade humana, a luta pela justiça, o elogio dos valores ecológicos, o exotismo como afirmação de que os sonhos são os mesmos em todos os lugares da Terra.
Em Sepúlveda, a realidade supera sempre a ficção. Daí que este extraordinário contador de histórias continue a servir-se da sua condição de andarilho das cinco partidas do mundo para nos oferecer, em lampejos de génio, o retrato insuperável dos homens e das mulheres que, no anonimato, ajudaram, ajudam e ajudarão a construir o verdadeiro rosto da História.

Seara de Vento

Manuel da Fonseca

“- Pois é verdade… Isto deu uma grande volta… Aquela raça dos lavradores antigos acabou-se… Os de hoje, se muito têm, mais desejam. Moram nas vilas, põem casa às amantes na cidade, não dão um passo sem ser de automóvel, inventam festas, não há cinemas nem teatros a que faltem. E para um estadão destes é preciso dinheiro e mais dinheiro. Nunca se fartam. Por isso é que eles açulam os feitores às canelas do pessoal, que nem o deixam respirar. Agora é tudo à má cara e de relógio na mão.
Júlia curva-se, movendo a cabeça.
- Uns tão ricos e outros sem nada… Até devia haver uma lei contra isto.
- Haver o quê?!... Estás parva. Pois se os ricos é que fazem as leis!”

Sábado sem Sol

Romeu Correia

Era um nadador. nadara toda a tarde e toda a noite e dera à praia de madrugada. Estava morto. Mas parecia ainda a nadar: fora interrompido pela morte quando nadava. O corpo enregelado mantinha ainda na perfeição absoluta, o momemto supremo do braço com a mão em concha, indo além da cabeça, para puxar a água ao longo de si.

Dera à praia naquela madrugada como se fora esculpida em pedra a estátua do Nadador.

* este post é dedicado ao prof. Manuel Catarino que fez nascer em mim o gosto pela escrita.

Cinco Dias, Cinco Noites

Manuel tiago

Longe das veredas e povoados, a serra ondulava pedregosa e nua. Só aqui e além, ao fundo das encostas ou por detrás dos cabeços, repousavam manchas macias de terra lavrada. Donde e quem vinha lavrá-la parecia mistério em sítio tão desolado e ermo. Toada a tarde caminharam, o Lambaça adiante, André atrás. Nem uma só vez avistaram um ser humano. Não fora o sol derramando luz no ar e nas coisas, não fora o ar límpido e leve, aquele deserto e aquele silêncio seriam intoleravelmente opressivos. Assim, a serra abria-se à intimidade, numa carícia tranquila e confiante.(...)

O Velho que Lia Romances de Amor

Luis Sepúlveda

"Bastam vinte linhas para que o leitor fique preso à magia desta falsa candura, desta ilusória ligeireza, sem poder deter-se, até ao fim do romance, que parece chegar demasiado depressa, tal o prazer que a sua leitura dá." — Le Monde

"Uma prosa rápida, quase cinematográfica, com capítulos curtos e parágrafos muito breves, que levam o leitor a só largar o livro depois de ter acabado de o ler." — El País

"Um romance simplesmente ‘espantoso’, repleto de imagens luxuriantes." — L'Événement du Jeudi

"Um romance de amor pela floresta, a aventura, a poesia, que vos fará esquecer a barbárie das cidades..." — Les Échos

Loucura

Mário Sá Carneiro

...

Durante a execução da Afrodite, depois de uma hora de trabalho, seguiam-se duas horas de amor se amor se pode chamar à prática luxuriosa dos vícios mais requintados.

Dizia a Luisa:

- Eu - quero que tu me ames como eu te amo... Com todo o teu corpo: com as mãos... com os braços... com a boca...

E deste modo se amavam na realidade... Com a boca principalmente...

Tudo isto veio a terminar com a conclusão da estátua. Livre numa intimadade forçada, Raúl absteve-se de continuar; aliás com grande desgosto do modelo.

"Afrodite" é uma obra do autor do "Álcool", o que equivale a dizer: uma obra prima. Contudo, entre todas as outras, talvez a menos notável.

...

Foi por este tempo que eu vi Marcela perder a sua habitual alegria: os lábios descorados, os olhos pisados, indicando lágrimas, evidenciando qualquer desgosto. Esperei que me escolhesse para seu confidente, como já tinha feito uma vez. Calava-se. Decidi-me a interrogá-la. Respondeu-me evasivamente.

Não insisti.

Terra Fria

Ferreira de Castro


Na tarde morna, declinando entre as bravias montanhas, ali, na terra ignorada do mundo, na terra sem história, que principiava na Galiza e vinha terminar, alheia a fronteiras e ediomas, dentro de Portugal, a vida do povo obscuro tinha as mesmas expressões fundamentais, o mesmo instinto de perpetuidade, a mesma ânsia de alegria e o mesmo céu comum a toda a espécie, como se os lugarejos que os lobos, de noite, espreitavam, se encontrassem situados no centro do planeta.
Leonardo subiu, de novo, para a sala e foi debruçar-se na janela, ao lado de Artur Lopes:
- Estive a pensar no tesouro e, assim como assim, sempre me arrisco. Vamos ver o que aquilo dá. Mas não digas nada a ninguém. Por enquanto, até cá a minha patroa escusa de saber...

Fiesta

Ernest Hemingway

No fim da escada saímos para a rua pela sala de jantar do primeiro piso. Um criado foi buscar um taxi. Estava calor e muita luz. Ao cimo da rua havia um pequeno largo arborizado e arrelvado, onde havia uma praça de taxis. Um taxi veio pela rua, com o criado empoleirado ao lado. Dei-lhe uma gorjeta e disse ao motorista por onde havia de ir, e sentei-me ao lado de Brett. O motorista começou a subir a rua. Recostei-me. Brett chegou-se a mim. Íamos muito encostados. Passei-lhe o meu braço e ela descansou confortavelmente em mim. Estava muito calor e a luz era muita, e as casas eram violentamente brancas. Virámos para a Gran Via.
- Oh, Jake - disse Brett -, podíamos ter passado juntos uma vida bestialmente boa!
À nossa frente, um polícia montado, de caqui, dirigia o tráfego. Levantou o bastão. O carro travou de repente, apertando Brett contra mim.
- Sim - disse eu.- Pois não é bonito pensar nisso?

Aparição

Vergilio Ferreira

E eis-me de novo em Évora, por uma manhã de sol. A minha história espera-me mais terrível do que nunca, disparando para o seu desfecho. Venho à janela do comboio, que abranda a marcha e estremece nos trilhos, olho a cidade, que ao longe se move lentamente. O sol limpa-lhe a face, a colina ergue-a na mão como a um objecto de preço. Fico de pé a vê-la, a mala ao lado, pronto para o desembarque, olho a massa escura de S.Francisco, as torres negras da Sé, os blocos brancos dos prédios construídos uns nos outros, e em volta, como um espanto da cidade, a imensa planície já verde. O comboio estaca num súbito silêncio que torna mais solitária a estação. Desço com a mala, o chão de cimento solidifica-se-me sob os pés.

-- Alguma coisa, senhor engenheiro?

A Cidade e as Serras

Eça de Queiroz

Ao fim desse inverno escuro e pessimista, uma manhã que eu preguiçava na cama, sentindo através da vidraça cheia de sol ainda pálido um bafo de Primavera ainda tímido --Jacinto assomou à porta do meu quarto, revestido de flanelas leves, de uma alvura de açucena. Parou lentamente à beira dos colchões, e, com gravidade, como se anunciasse o seu casamento ou a sua morte, deixou desabar sobre mim esta declaração formidável:

-- Zé Fernandes, vou partir para Tormes.

O pulo com que me sentei abalou o rijo leito de pau-preto do velho "D.Galeão":

-- Para Tormes? Oh Jacinto, quem assassinaste?...

Tão Longe de Sítio Nenhum

Ursula K. Le Guin


Tão Longe de Sítio Nenhum é a história do encontro de dois adolescentes de hoje: do amor, das suas incertezas e do caminho que percorrem até alcançarem a maturidade...
Ursula K. Le Guin descreve-nos aqui, situando-o na adolescência, um outro universo, um universo musical, onírico e todavia extremanente real pois os seus habitantes não são apenas nossos contemporâneos, são também verdadeiros exemplares pelas suas dúvidas e interrogações. São, em suma, o espelho da realidade.
É tudo isso que faz desta novela um livro que encanta não apenas os mais velhos mas também os próprios adolescentes.

Pigmaleão

Bernard Shaw

Pigmaleão conta a história de uma florista, das classes mais baixas de Londres, que tem um sotaque brejeiro horrível, que se traduz em português para: «Cós diabos!»; «Ah-ah-ah-ãi-ãi-ãi-ããããã-ah-ah-êêêêna!»; «Incaminharam-se para o ótocarro»; «Mas atão»; «Inté podia morrer», etc.

Henry Higgins é o professor de fonética arrogante e irascível que ensina Eliza Doolittle a falar correctamente, transformando-a numa lady da alta sociedade. Com o passar do tempo, Higgins ganha afeição a Doolittle mas nem por isso deixa de a rebaixar com o seu feitio difícil.

Eliza recusa a sua dominação e acaba por casar com um homem parvo, Freddy.

Recriando muito livremente o mito de Pigmalião --lendário rei de Chipre que se apaixona por uma estátua de marfim por ele próprio esculpida e a que a deusa do Amor acaba por dar vida --, Bernard Shaw escreveu uma "peça em cinco actos".

No cinema apareceu como "opereta" e foi-lhe dado o nome de "My Fair Lady"...

...
Foi em Teatro, na televisão, que assisti à melhor representação desta obra. Já foi há uns anos e foi representado por uma companhia de teatro inglesa. Grande espectáculo esse que, ao relembrar-me da obra, me fez reler o livro.

O Deserto dos Tártaros

Dino Buzzati

"Numa belíssima manhã de setembro Drogo, o capitão Giovanni Drogo, mais uma vez sobe a cavalo a íngreme estrada que conduz ao forte Bastiani. Teve um mês de licença, mas após vinte dias já está de volta; a cidade agora se lhe tornou completamente estranha, os velhos amigos tomaram seu caminho, ocupam posições importantes e o cumprimentam apressadamente como a um oficial qualquer" (pág.207).

...
Este livro tem uma história. Li-o pela "primeira vez", através de uma Biblioteca da Fundação Kaluste Gulbenkian, com 15 anos. De vez em vez vinha-me à lembrança e, passados quase 40 anos, pensei em relê-lo, comprá-lo. Impossível. A Gulbenkian nem sequer me respondeu à carta que lhes enderecei. Depois foi a pesquisa nas livrarias de Portugal e alfarrabistas conhecidos. Por fim, lembrei-me e pedi a uma amiga do Brasil que me comprasse, por lá, o livro porque, no Brasil e merecidamente, ele era objecto até de palestras. E assim foi.

Como um Rasto de Pássaro no Ar

Hector Bianciotti (Prémio Literário Príncipe do Mónaco)



Depois de O Que a Noite Conta ao Dia e O Passo Lento do Amor, Hector Bianciotti conclui aqui a sua trilogia “autoficcional”. É a hora do regresso ao país do seu primeiro nascimento, à planície argentina que, jovem e aventureiro, abandonou quarenta anos atrás, mas é também a hora de interrogar a vida, melancolicamente, à procura daqueles que se perderam. Como Hervé Guibert ou Jorge Luís Borges… O regresso e o reencontro com os fantasmas de passado dão o mote a esta obra belíssima, que, mais uma vez, vem confirmar por que razão o autor é hoje considerado um dos grandes nomes da literatura francesa.

Apresentação

Os livros são, para mim, uma paixão.
Nem me dei ao trabalho de pesquisar para me certificar da existência de outros Blogs que tratem do mesmo assunto, porque, embora os deva haver semelhantes, iguais não serão, de certeza absoluta, porque este será construido tendo por base os meus livros.
Impunha-se começar.
Qual o Livro a escolher para abrir o Blog.
Depois de pensar, decidi-me pelo último que comprei. Os seguintes... logo se vê!

Fiquem, por aqui, bem.