O Vil Metal

George Orwell



Tornou a fazer tilintar as moedas na algibeira. Tinha quase trinta anos e não realizara nada -somente o seu mísero livro de poemas, que caíra tão espalmado como uma panqueca. E, desde então, durante dois anos inteiros, lutara no labirinto de um livro horrível que nõ avançava e, como reconhecia nos momentos de lucidez, jamais avançaria. Era a falta de dinheiro, simplesmente isso, que lhe roubava o poder para "escrever". Apegava-se à ideia como um artigo de fé. Dinheiro, dinheiro, tudo gira à sua volta! Seria possível escrever sequer uma novela de cordel sen dinheiro para encorajar o impulso?