Lídia Jorge
(...)
Mantinha a mãe o cabelo de anéis cinza jaspeados, nunca dispostos como durante a penteadura. Se os soltasse eles se alvoraçariam pelos ares, fartos e ondulados como os das mulheres que um dia tinham chegado ao largo pregando num tom desusado de palavras o que nos frascos traziam. E piscavam o olho direito demoradamente. Arredondando a boca vermelha de lacre. Um alixir. Juba. Juba del lion espanhol. Mira qué guapo. Bailando as trunfas. Soltos e anelados, loiros e viridescentes, brilhantinados de cheiro e macieza. Como em tempos meus. Compre osté. (...)
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